Спасибо тебе большое за деньги на билеты домой, но я не поеду.
Я тебе сейчас буду писать разные предлоги, почему я не куплю билеты и не приеду, потом я их все сотру, набросаю еще с десяток причин и тоже сотру и так я буду делать еще дня три, пока не придумаю подходящий вариант.
Например, я скажу, что смотрела билеты до наших краев и поняла, что приехать туда сейчас можно только через Папуа-Новая Гвинея с пятью пересадками и займет это 140 часов. Я не уверена, что там вообще самолеты летают, а ты будешь ругаться, зачем было выбирать такую далекую страну для эмиграции на другой стороне Земли. И что ты в детстве в школу по 40 км в одну сторону ходил в 20 градусный мороз, а я 140 часов в комфортных самолетах с пятиразовым питанием не просижу раз в пять лет ради родного бати. Не годится.
Я могу придумать, что билеты резко подорожали и стоят теперь в три раза дороже. Тоже не годится, вдруг ты как задашься целью меня увидеть на родине и что-нибудь продашь, чтобы мне купить билеты.
Можно сказать, что у меня много работы в Парагвае и я не могу надолго уезжать. Но как тогда объяснить, почему я не хочу ехать в наше село в отпуск? Потому что, папа, в нашем селе речка и коровы, а этого добра у нас в Парагвае и так хватает. Я хочу в отпуск на океан и белый песочек, в Бразилию, а в остальном жизнь у нас в Парагвае практически как в круглогодичном отпуске - пальмы, солнце и пляж. Даже зимой можно купаться. А на родине у нас лето как наша парагвайская зима, а в некоторые дни даже похолоднее.
А не поеду я домой, папа, потому что ты схватишься за голову и воскликнешь, что со мной сделал Парагвай. Где эта послушная Варюша, которая открыв ротик слушала родителя, училась на отлично и упахивалась на офисной работе, носила что носят девочки, красилась и выпрямляла волосы каждый день. А я больше не Варюша! Я теперь Барбара. Может быть, Парагвай сделал меня мной. Парагвай и разница часовых поясов. Не в один день, понятно. Сначала я сидела, работала ночами, грустила, ревела. Потом я переехала на крышу с видом на Аргентину, перешла на хлеб и воду, чтобы побольше сэкономить и накопить деньги на билет обратно. Возможно, крыша меня и попортила, потому что нельзя работать ночами под луной с видом на Аргентину и думать о возвращении в наше село. С этим надо было что-то срочно делать, потому что удаленная работа с разницей часовых поясов и хлеб с водой никак не совмещаются с Парагваем. Хлеб здесь плесневеет моментально, вода сама собой превращается в вино, а с улицы доносятся запахи асадо и звуки парагвайской польки ночи напролет. Поэтому я устроила себе катарсис - сначала бросила удаленную работу, а потом пошла и бросилась в реку. Да не пугайся ты, я на пляже, где мелко, воробью по колено. Я в нее метафорически бросилась. Прям как была, в платье. Отдалась, так сказать, на волю парагвайской судьбы. Там на меня налетели пираньи и отгрызли мне волосы. А крокодилы сорвали с меня приличную одежду, поэтому я вылезла на берег, да так и пошла. И вот уже три года так и хожу по Парагваю, в чем парагвайские крокодилы оставили. Хахаха, шутка. Но очень хочется посмотреть на твои глаза, когда я буду рассказывать тебе сказки про все те страшилки, которыми ты меня пугал, когда узнал, что я в Парагвай намылилась.
Короче. К чему это я тебе все. Ты же меня перевоспитывать возьмешься. Опять делать из меня приличного бухгалтера Варвару Ивановну. Нет, папенька, захочешь меня увидеть - давай-ка уж лучше ты сюда. В отпуск. А я здесь уже дома. Хватит с меня Варвары Ивановны.
